Corre o vento, o río pasa. Corren nubes, nubes corren camiño da miña casa. Miña casa, meu abrigo, vanse todos, eu me quedo sin compaña nin amigo. Eu me quedo contemprando as laradas das casiñas por quen vivo sospirando. Ven a noite..., morre o día, as campanas tocan lonxe o tocar do “Ave María”. Elas tocan pra que rece; eu non rezo que os saloucos afogándome parece que por mín tén que rezar. Campanas de Bastabales, cando vos oio tocar, mórrome de soidades.
Carne de yugo, ha nacido Más humillado que bello, Con el cuello perseguido Por el yugo para el cuello. Nace, como la herramienta A los golpes destinado, De una tierra descontenta Y un insatisfecho arado. Entre estiércol puro y vivo De vacas, trae a la vida Un alma color de olivo Vieja y ya encallecida. Empieza a vivir, y empieza A morir de punta a punta, Levantando la corteza De su madre con la yunta. Empieza a sentir, y siente La vida como una guerra, Y a dar fatigosamente En los huesos de la tierra. Contar sus años no sabe Y ya sabe que el sudor Es una corona grave De sal para el labrador. Trabaja y mientras trabaja Masculinamente serio, Se unge de lluvias y se alhaja De carne de cementerio. A fuerza de golpes, fuerte, Y a fuerza de sol, bruñido, Con una ambición de muerte Despedaza un pan reñido. Cada nuevo día es Más raíz, menos criatura, Que escucha bajo sus pies La voz de la sepultura. Y como raíz se hunde En la tierra lentamente, Para que la tierra inunde De paz y panes su frente. Me duele este niño hambriento Como una grandiosa espina, Y su vivir ceniciento Revuelve mi alma de encina. Lo veo arar los rastrojos, Y devorar un mendrugo, Y declarar con los ojos Que por qué es carne de yugo. Me da su arado en el pecho, Y su vida en la garganta Y sufro viendo el barbecho Tan grande bajo su planta. Quién salvará a ese chiquillo Menor que un grano de avena? De dónde saldrá el martillo Verdugo de esta cadena? Que salga del corazón De los hombres jornaleros, Que antes de ser hombres son Y han sido niños yunteros.
Me gusta, de vez en cuando, perderme en un bordoneo, porque bordoneando veo, que ni yo mismo me mando. Las cuerdas van ordenando, los rumbos del pensamiento, y en el trotecito lento de una milonga campera, va saliendo campo ajuera, lo mejor del sentimiento. Ninguno debe pensar, que vengo en son de revancha. No es mi culpa si en la cancha, tengo con qué galopear. El que me quiera ganar, hai' tener buen parejero. Yo me quitaré el sombrero, porque así me han enseñao, y me doy por bien pagao, dentrando detrás del primero. Siempre bajito he cantao, porque gritando no me hallo. Grito al montar a caballo, si en la caña me he bandeao. Pero tratando un versiao, ande se cuenten quebrantos, apenas mi voz levanto para cantar despacito. Que el que se larga a los gritos, no escucha su propio canto. Si la muerte traicionera, me acogota a su palenque, háganme con dos rebenques, la cruz pa' mi cabecera. Si muero en mi madriguera, mirando los horizontes, no quiero cruces ni aprontes, ni encargos para el Eterno. Tal vez pasando el invierno, me de sus flores el monte. Toda la noche he cantau, con el alma estremecida, que el canto es la abierta herida, de un sentimiento sagrau. A naides tengo a mi lau, porque no busco piedad. Desprecio la caridad, por la vergüenza que encierra. Soy como el lión de las sierras: ¡ vivo y muero en soledad ¡
En el café de Levante, entre palmas y alegrías, cantaba la Zarzamora. Se lo pusieron de mote porque dicen que tenía los ojos como las moras. Le habró primero un tratante y olé y luego fué de un marqués. Que la llenó de brillantes y olé de la cabeza a los pies. Decía la gente que si era de hielo, que si de los hombres se andaba burlando, hasta que una noche con rabia de celos, a la Zarzamora pillaron llorando. Que tiene la Zarzamora que a todas horas llora que llora por los rincones. Ella que siempre reía y presumía de que partía los corazones. Del querer hizo la prueba y un cariño conoció. Que la trae y que la lleva por la calle del dolor. Los flamencos del colmao la vigilan a deshora, porque se han empestillao en saber del querer desgraciao que embrujó a la Zarzamora. Cuando sonaban las voces, una copla de agonía lloraba la Zarzamora. Mas nadie daba razones ni el intríngulis sabía de aquella pena traidora. Pero una noche al levante y olé fué a buscarla una mujer. Cuando la tuvo delante y olé se dijeron no se qué. De aquello que hablaron ninguno sabía más la Zarzamora lo dijo llorando, en una coplilla que pronto corrió y que ya la gente la va publicando. Que tiene la Zarzamora que a todas horas llora que llora por los rincones. Ella que siempre reía y presumía de que partía los corazones. Lleva anillo de casado, me vinieron a decir. Pero ya le había besado y era tarde para mí. Que publiquen mi pecao y el pesar que me devora. Y que tos me den de lao al saber del querer desgraciao que embrujó a la Zarzamora.
Ná te pido, ná te debo me voy de tu vera, olvídame ya que he pagao con oro tus carnes morenas no maldigas paya, que estamos en paz. No te quiero, no me quieras si to me lo diste, yo ná te pedí no me eches en cara que to lo perdiste también a tu vera yo to lo perdí. Bien pagá, si tu eres la bien pagá, porque tus besos compré y a mí te supiste dar por un puñao de parné bien pagá, bien pagá bien pagá fuiste mujé. No te engaño, quiero a otra, no creas por eso que te traicioné no cayó en mis brazos, me dió sólo un beso, el único beso que yo no pagué. Ná te pido, ná me llevo entre esas paredes dejo sepultás penas y alegrías que te he dao y me diste y esas joyas que ahora otro lucirás. Bien pagá, si tu eres la bien pagá, porque tus besos compré Y a mí te supiste dar por un puñao de parné bien pagá, bien pagá bien pagá fuiste mujé.
A las urnas socialistas,
Que el triunfo nuestro ha de ser,
Peleemos con denuedo,
Adelante hasta vencer!
Sentado en el quicio de la puerta El pitillo apagado entre los labios Con la boina calada y en la mano Una vara nerviosa de avellano Que recuerda su frente, limpia y clara Quizá la primavera deshojada El olor de la pólvora mojada O el sabor del carbón mientras picaba El abuelo fue picador Allá en la mina Y arrancando negro carbón Quemo su vida Se ha sentado el abuelo en la escalera A esperar el tibio sol de madrugada La mirada clavada en la montaña Es su amiga más fiel nunca la engaña Temblorosa la mano va al bolsillo Rebuscando el tabaco y su librito Y al final como siempre murmurando Que María le esconde su tabaco El abuelo fue picador Allá en la mina Y arrancando negro carbón Quemo su vida
Del Romancero Gitano.
Las piquetas de los gallos Cavan buscando la aurora Cuando por el monte oscuro baja soledad montolla Come amarilla su carne huele a caballo y a sombra Y un queso ahumado a sus pechos gimen canciones redondas Soledad por quien preguntas sin compañía y a estas horas Pregunte por quien pregunte dime a ti que se te importa Vengo a buscar lo que busco Mi alegría y mi persona Soledad de mis pesares caballo que se desboca Al fin encuentra la mar y se lo tragan las olas No me recuerdes el mar que la pena negra brota En las tierras de aceituna Bajo el rumor de las hojas Soledad que pena tienes que pena tan lastimosa Llora sumo de limón agrio de espera y de boca Que pena tan grande corro a mi casa como una loca Mis dos trenzas por el suelo de la cocina a la alcoba Que pena me estoy poniendo de azabache carne y ropa Hay mis camisas de hilo Hay mi muslos de amapola Soledad lava tu cuerpo con agua de las alondras Y deja tu corazón en paz soledad Y deja tu corazón en paz soledad montolla Soledad montolla Por abajo canta el rió volante de cielo y hojas Con flores de calabaza la nueva luz se corona Oh pena de los gitanos Pena limpia y siempre sola Oh pena de cause oculto y madrugada remota Y madrugada remota
Música y Poesía 